Седмицы
2. НE РУБИ СИРEНЬ!..
Подле храма кусты. Сирень. Боже, какая она старая! Искрученные ветви. Коричневая кора. И ствол, когда-то лиловый и нежный, теперь жилист и сер. В жилах нет крови… Стара, стара!
Взял топор. И ударил. Не дается. Закаменела. Стала похожей на самшит. Да топор остр — справлюсь. И — снова по стволу, по корням…
Рубил, рубил — осилил. Как мало нужно — срубить прошлое! Лишь потому, что очерствела душа. От топора вдруг заныла… Или оттого, что серые волокна оцарапали руку? Они обессочены. В них жизни нет. Но ведь была, ликовала! И первые звездочки на этих ветках зажигались для меня. Я целовал их прохладные лепестки, рвал обильные гроздья и ставил в вазу. Хмелел от их запахов. И очищалась душа. В лиловом рассвете умирали мрачные мысли. Теперь умерла она.
Серые рваные волокна. Сухой бескровный пень. Сколь веку ему?..
Боже, да ведь этот куст мне ровесник! Отец посадил его в день моего рождения…
Что же, и на меня топор отточен?..
***
фото: