Пух тополиный, это же малость…
Он тебя не спрашивает, комфортно тебе с ним или нет. Забирается в нос, в глаза, залетает под маску, украшает твою прическу…
Eму плевать, что пандемия, у него свой сезон, тюменский, и он накатывает воспоминаниями любимого писателя из его деревянно-уличного детства.
О чем он только не шепчет, о чем не поет: и что лето будет еще долго-долго; и что надо следить, чтобы дети с зажигалками не бегали по закоулкам, мечтая поджечь его белую вату; и что пандемия пройдет, а тюменское лето и тополиный пух, парящий в голубом небе, метущий по дорогам и ложащийся коврами в закутках, — останутся. И что тополь, последний «крапивинский» тополь на улице Герцена, удастся сохранить.
Он верит, и мы поверим.
***
фото: Тополь на улице Герцена. Дом номер 37, возле которого он рос, недавно снесли.