Седмицы
17. АТЛАНТЫ
Стоят веками, небеса на плечах держат. Дожди их окатывают, снега заносят. Голуби в кудрях воркуют. В глазницах юркают воробьи…
Стоят, томятся колоссы. Мышцы каменные крошатся. Сошли бы с темных своих пьедесталов, размялись перед новым стояньем. Сходил же когда-то Медный всадник…
Увы, недвижны и молчаливы. И сам всадник покрылся голубоватой плесенью.
Сейчас крепостная пушка ухнет. Но и ее не слышат оглохшие великаны. А воробьи и голуби к канонадам привычны.
«За-чем дер-ржать? За-чем дер-ржать?»
«Гр-рустно! Гр-рустно!»
И верно: зачем? И верно, грустно.
Меня не было. Атлантов не было. Держалась твердь небесная.
Над кем синела она? Кому черной казалась, как мне сегодня?
Взвалить, что ли, на них и свою беду?..
Но каменные мышцы и без того крошатся. Беда людская богатырям не под силу. Я-то привычен… выдержу.
***
фото: