Жизнь без цели бессмысленна!
(встреча с интересным человеком)
«Мама, я киллера люблю,
Мама, я за киллера хочу.
Киллер по людям стреляет,
Много денег получает.
Мама, я за киллера пойду».
(народная песня)
«Киллер у дилера украл второе Л».
(из учебника новой российской грамматики)
Наша встреча с заслуженным киллером республики Меркадором Брутовичем Постреляйко состоялась прямо на его рабочем месте. МБ был одет просто, но со вкусом. Новенький смокинг подчеркивал мощную шею. Шелковый черный чулок плотно облегал невысокий покатый лоб.
— Меркадор Брутович, скажите, ваша рабочая одежда не мешает общаться с окружающими?
— Что вы, напротив, даже помогает. Девушки все время пристают … с расспросами, где достал, — отвечает он, нежно прильнув щекой к прикладу старенькой снайперской винтовки.
Сколько же зарубок на ее прикладе? Пытаюсь сосчитать: одна, две…
— Да бросьте вы ерундой заниматься,- растягивая чулок в улыбке, останавливает меня скромный мастер убойного цеха. — Ну допустим, шестьсот шестьдесят шесть. Ну и что? К празднику солидарности трудящихся взял повышенные обязательства. Хочу подобраться к тысяче.
С чего же все начиналось?
— Да обычным пацаном в детстве был, — пожимает плечами киллер, — кошек вешал, воробьев стрелял. Как-то вышел из тюрьмы (не помню уже, зачем я туда заходил) и увидел объявление: требуются ученики киллеров. Начал трудовую деятельность. Сначала бывали, конечно, и ошибки — не того случалось подстрелить — но у кого промахов в работе не бывает? Постепенно наращивал профессионализм, дошел до шестого разряда. Имею вымпел «Лучший по профессии».
— Кто из «клиентов» вам особенно запомнился?
— Всех и не упомнишь. Много было народу. Начинал-то я с мелких коммерсантов. Дальше — больше. Отстрел нефтяных королей доверили. С ними одно удовольствие работать. Во-первых, свежий воздух. Опять же крупные, вальяжные. Прицеливаешься не спеша. Бьешь в глаз, чтобы костюма не попортить. Со временем у меня авторитет появился. Спрос большой. Сплошные командировки. Него что ваш брат корреспондент.
Там тонкая работа нужна. И целиться трудно, и шуму после много. Потом, правда, привык. Даже любимые авторы появились. Ну а теперь я специализируюсь на политических деятелях — выборы скоро. Расчищаю политическую арену. «Санитар леса», так сказать, — тонко пошутил Брутыч, передернув затвор и выбросив стреляную гильзу к моим ногам.
— Вы любите животных?
— Да, очень. Рыбу …под майонезом. Телятину. Ну и других…
— А любимые домашние животные у вас есть?
— Конечно. Собачка. И мушка тоже.
— Ваше отношение к алкоголю?
— Только после работы. На поминках.
— Чувствуете ли вы отдачу в своем нелегком труде?
— Отдача, конечно, есть, но лучше бы ее вообще не было. Так, бывало, отобьет плечо, что приходится идти в местком за путевкой на курорт. Не люблю ходить к чиновникам. И к тому же эта путевка, может быть, пригодится какому-нибудь старому, больному, недобитому человеку. Eму, может быть, всю жизнь неумелый киллер поломал. Инвалидом сделал. Дилетант. Ох, не люблю я дилетантов. Убил бы!
— В чем вы видите смысл своего труда?
— Иметь в жизни достойную цель. Не могу жить просто так, бесцельно. Eсли уж попасть в цель, так наверняка, сразу, чтобы, как говорится, «не было мучительно больно…» Ведь для меня главное — это бережная, вдумчивая, кропотливая работа с людьми. А в ней особенно важна ювелирная точность. Индивидуальный подход нужен, ведь все люди разные — высокие, низкие, толстые, тонкие. Простите, я должен отвлечься.
Он отворачивается, легким натренированным движением вскидывает свою винтовку. «Красиво работает!» — с уважением отмечаю я. Движения мастера экономны. Ствол начищен. Киллер постреливает и что-то напевает себе под нос. Прислушиваюсь. «Просто я работаю волшебником…»
— Eсть ли трудности в вашей работе. Матадор… извините, Меркадор Брутыч?
— Разумеется, есть. Чулки отечественные грубоваты, нос царапают, да и потеет лицо в них. На импорт надежда плохая — рвутся часто. А грязные, душные подъезды! Темно. Никакой вентиляции. Собираюсь жаловаться в ЖЭК. Очень низкая квалификация у уборщиц.
— С вашей квалификацией не сравнить, ведь вы работаете «чисто», — не удерживаюсь от комплимента я. — Мы знаем, что в школе, где вы учились, открыт ваш музей. Какой экспонат вам особенно дорог?
— Моя первая рогатка. Я изготовил ее собственноручно из березовой ветки, которой меня выдрали за разбитое окно.
— И часто вас драли?
— Часто, но мало. Вообще трудностей в работе хватает. А платят гроши. Наш профсоюз поговаривает о забастовке. Вот сколько вы получаете?
— Ну…
— А я всего триста тысяч. Да и то каких-то паршивых зеленых, неприятных таких, с мордами ненашенскими. Не люблю я этих портретов американских. Они мне напоминают об исторической несправедливости. Ну поместили вы портрет своего президента. Ладно. Так почему рядом нет портрета его личного, так сказать, киллера?!
Меркадор Брутович помрачнел и задумчиво выстрелил куда-то вдаль. Пора было прощаться с непревзойденным мастером дальнего боя. Жизнь продолжалась… А для кого-то благополучно заканчивалась… благодаря высокому умению вот таких скромных тружеников, выполняющих свое дело быстро, чисто и с огоньком.
Рисунок Дмитрия Жилина
***
фото: