Врачам не грозит безработица
Середина дня. Вторая городская. Приемный покой травматологии. Бегом доставляю туда сынишку, распоровшего щеку. Мельком вижу телефонный пульт, разрывающийся от звонков. Миловидная брюнетка вписывает в пухлый журнал нескончаемый поток фамилий. Она говорит, что за сутки здесь бывает свыше двухсот человек. Господи! Какая мясорубка посылает людей на этот конвейер?
По коридору в прострации блуждает гражданин в залитой кровью рубахе. Глядя на его лицо, понимаешь значение поговорки «мать родная не узнает». Второго детину, забывшего свою фамилию, ловко укладывает на носилки сестричка, которая раза в два его меньше. В ней чувствуется навык опытного борца. Под капельницей тихо размышляет избитый и ограбленный юнцами гражданин. О том, что тут случается, догадываешься, когда замечаешь милиционера при табельном оружии.
Но понимаешь, что есть место, где над тобой заботливо склонится твой дежурный ангел-хранитель, запахнув полы своего халата, словно белые выстиранные крылья.
Уводим сынишку, позабыв спросить имя тетеньки, которая наложила ему два шва так, что он и заплакать позабыл…