Тонкая шкурка цивилизации
Рассказывают: английского джентльмена выбросило на необитаемый остров. Представьте себе — он брился ежедневно!
(Невероятная история)
Всю эту неделю я отработал судебным репортером. Полный день отсиживал в зале суда, где федеральный судья, доброжелательный Николай Николаевич Ко-корин, начинал смену с неизменного «доброе утро».
Eстественно, что и мои мысли в эти дни неизменно крутятся вокруг того, что я слышу от судей, подсудимых, адвокатов. В связи с этим меня мучит вопрос, который хотел бы задать и вам: куда же подевался «строитель коммунизма», апологет морального кодекса, носитель лучших гуманных качеств? Где же он — представитель самой читающей страны в мире, носитель передовой морали, созидатель светлого будущего? Неужели вот эти еще очень молодые люди (чуть не сказал по «Кавказской пленнице» — студенты, комсомольцы, спортсмены) — и есть итоговая продукция того самого общества, которым мы только что гордились? Что же выходит? Eдва был снят пресс государственных ограничений, как из-под тоненькой шкурки цивилизации вылезло вот это самое мурло? А может быть, это мурло там сидело всегда и мы только заклеивали его глянцевыми социалистическими этикетками?
Во время перерыва в заседании я поделился своими сомнениями с адвокатами. Адвокаты, люди, профессионально «входящие в положение», уверяли меня, что любой гражданин в принципе способен…
Способен на что? Срывать шапки на улице? Грабить детей? Продавать школьникам наркотики? Убивать, убивать, убивать?
Цивилизованный человек — не способен. Просто человек — не способен. Видимо, та .социалистическая шкурка или оказалась слишком тоненькой, или просто иллюзией, а?
Никого не хочу обидеть. И адвокатов в том числе. Но человек часто измеряет других собственным аршином.
На процессе, о котором я рассказываю на этой странице, один из обвиняемых заплакал над судьбой двух других, своих подопечных по спорту. Сказал: смотрите, как их искалечило государство. Послало в Чечню, и они там стали убийцами.
Но сам он? В Чечне не был, он стал убийцей дома. Те двое уже давно находились под его опекой и продолжали убивали. Государство далеко. А он, наставник, был рядом и не пытался их остановить. Напротив, похоже, он пытался использовать их чеченский синдром в своих целях. И сам — стрелял первым…
Значит, главное происходит не в мире, что вокруг нас, а в нас самих. Это в нас сидит тот, другой, и никто не знает, когда он выйдет наружу. Можно, наверное, вызвать его. А можно погасить, растворить…
Недавно «Литературная газета», интеллигентнейшее издание, напечатала беседу с автором детективов, который публикуется под псевдонимом «Монах». С каким торжеством говорит он о своих тиражах, с каким превосходством упоминает о своем прошлом, которое дает ему почву «для творчества». Я читал эти труды. Да, «знание вопроса» там присутствует. Только не надо бы называть это литературой.
Нет, я не против детективных романов, я сам их люблю. Нотоль-ко не ту разноцветную чернуху, авторы которой рассыпают по страницам трупы так же легко, как и бойцы «ялуторовской команды».
Когда-то русская литература по праву считалась самой гуманной в мире. Вслед за Пушкиным, гордившимся, что «чувства добрые я лирой пробуждал». Сегодняшней литературе, мне кажется, гордиться нечем. Или почти нечем…
Уходит век. Уходит слава нашей страны. Уходит прежний цивилизованный образ. Какое лицо мы увидим в зеркале утром 1 января 2001 года?
P.S. Выхожу из суда, сажусь в машину. Водитель Денис закрывает книжку. — Что читаешь? — Льва Толстого…